insomnio

Cansado,

ovejas brincan por mi cabeza

cuatro… cinco… seis…

los números se hacen interminables

de atrás pal frente, de al frente pa’ tras.

Doy otra vuelta en mi cama

metáfora del mundo.

Pero el sueño no llega

aunque lo veo venir.

del fuego: uno

Confieso que he puesto mis manos al fuego,

y que al sentir el dolor, he soltado un carcajada.

Me encanta como huele mi carne. Quemándose.

Con las manos en fuego,

a veces gusto de la masturbación,

otras veces, solo me las paso por la cara.

Me encanta el dulce color de la quemadura,

me gusta la sensación al tocarlas,

la pú que llega con los días.

Confieso que he puestos mis manos al fuego,

y algunas veces, también he puesto el corazón.

miscelaneos:1

A los del misticismo pop

de que vale hacerse de mil y un imperios,

aunque sean del frío, del calor o de la sangre,

si como quiera, cuando tiembla la tierra, puede que se derramen.

de que vale construir tres altares o recitarles un poema,

si como quiera es un problema, cuando las letras no caen

del árbol, que aunque no sea sagrado, brinda resistencia

y el confort de un hogar.

que si de la periferia me llamas, que si me sacas la lengua,

que si no hay salvación, que si después de Neruda no hay nada,

que si aquella está buena, que si la fotografía es kitch,

que si la voz del enano,

que si no somos nadie

o tal vez lo seamos,

o tal vez lo seremos.